A chacun son sort

Elle pense, au milieu des passants, de leurs regards blancs, lointains,

Elle pense, cachée dans son silence, son ultime défense, à demain.

Demain elle ira encore, même si déjà, sa volonté frissonne,

Où mènent ses pas qui résonnent

Elle pleure, des larmes chrysanthèmes, et son visage blême, se noie,

Elle pleure, marchant parmi les ombres, au milieu des décombres, de sa joie.

Sa joie qui hier encore, éclaboussait, comme des milliers de bulles

Est morte alors qu'elle déambule

             Et peut-être la croisez-vous

            Quand au soir vous rentrez chez vous

            Main tendue, blessée, dans un dernier effort

             Mais déjà son visage s'efface

            Invisible pour les pantins de glace

            Cœurs perdus, fermés, et à chacun son sort

Elle marche, ballerine fragile, silhouette gracile, pâle,

Elle marche, comme on suivrait un fil, dans les rues qui défilent, sale.

De là haut demain encore, les poings serrés, le miroir des eaux

De la Seine comme un tombeau

           

            Et peut-être la verrez-vous

            Dans le soir, en rentrant chez vous

            Corps tendu, penchée, dans un ultime essor

            Mais qui pleure quand arrive l'automne

            La danse des feuilles qui tourbillonnent,

            Cœurs perdus, fermés, et à chacun son sort,

            Et à chacun son sort.


---  Ceci est une fable, s'il fallait le préciser  ---